Die Fliegen treffen sich in Zimmerdeckenlampenmitte, sechs Freunde, verabreden einen neuen Tanzflug, weben nach geheimen Absprachen ein Muster in die Luft. Immer drei gleichzeitig, übereinander, und drei auf dem Lampenbogen. Wie eine kleine Strickmaschine, wie eine Silvesterrakete, die unablässig schwarze Funken sprüht.
Man hätte schönere Flügelviecher nach dem benennen sollen, was sich manche von uns beinigen, erdverhafteten Wesen wünschen. Die Fliegen hätten auch gut Sommerschwärzlinge, Stinkdreher oder ausschließlich Brummer, oder Bratzen gerufen werden können.
Ich werde ein Mädchen kennen lernen, dass in ihrem Lichthaus Kübel aufstellen wird, Frühling um Frühling, und Roggen darin aussäht und Hafer. Wenn sie bei anderen Menschen ist, Besuch nennt man das, wird sie einen Stein mit Loch in der Mitte liegen lassen, Katzengold.
Bald ist der Hollunder in der Reifeprüfung und ich hole mir das versprochene Abendrot. Augustäpfel wachsen noch immer nur jedes zweite Jahr, hat euch das nicht beeindruckt?
release me.