Noch einmal – wie die Kleinen – mit Kreideeimer in den Hof laufen und Kunstwerke auf den Beton malen, Krikselkrakselkästchen anzeichnen und solange hüpfen, bis die Linien wieder weg sind. Wenn Muttern nicht hinschaut, heimlich an die Hauswand Strichmännchenfamilien malen, auf das braune Garagentor auch. Und bei den Nachbarn auf die neu verklinkerten, roten Ziegel […]
Autor: kaffiknopf
Es gibt keine Pilze mehr. Alle hundert Schritt einen Giftling, aber weit und breit keine Borstelpilze, keine Braunkappen, Butter-, Stein-, Schirmpilze. Es gibt noch: den würzigen Geruch im Wald, der uns um die Nase tanzt und von dem wir satt werden und nichts mehr essen brauchen für diesen Tag. Es gibt noch: Mähnengras, zerzaust und […]
Die ich zum Leben erweckte, kommen Wochen ohne Atmen aus. Sie waren gar nicht lebendig. Bis eben! Jetzt laufen sie mir durch die Wohnung, trapsen und wollen sich nicht die Schuhe ausziehen. Alle naselang machen sie neue Musik an, kochen sich Kaffee, wühlen in meinem Kleiderschrank rum. Eine Weile mag das gutgehen, heute Nacht schicke […]
Eine kleine leise Traurigkeit / ist wohl jetzt für lange Zeit hier. Und ich suche noch nach deinem Kleid / in dem Nachmittagsbus um halb vier. Und zwei Tassen stelle ich auf den Tisch / so als ob du heute noch kommst. Und ich lach, wenn ich mich dabei erwisch‘ / und das Teewasser kocht […]
Wir vermissen die, die wir vor sieben Jahren waren. Und wiegen die Köpfe, wägen ab das Für und das Wider. Flut und Ebbe haben wir gesehen, zu allen Zeiten gab es Kuchen. Was war dir mein Herz, warum bliebst du nicht stehn.
Jetzt ernten sie die Lavendelfelder ab, vor ein paar Tagen haben sie begonnen. Nein, sie gehen nicht mehr sammelnd durch die Felder und sind abends müder als sonst, weil sie so tief die Lilafarben eingeatmet haben. Geerntet wird heute mit Maschinen, sie hatten es mir erklärt, ich habe es wieder vergessen. Das Öl treiben sie […]
